Les Limbes

I

Дорога, засыпанная снегом,

среди черных скал

многоэтажных домов

с холодными пустыми

провалами окон...

Лед на улицах,

лед на дорогах,

черные искореженные остовы

сгоревших машин...

Бесконечно длинная очередь

людей, ожидающих смерти,

костры и черные силуэты...

Уходящая из-под ног земля,

жидкое пламя, вырвавшееся

на свободу из разбитой

стеклянной банки,

растекается под ногами,

льется вниз по холодной мостовой

к тяжелой чугунной решетке водостока...

шаг сквозь пламя

опаляющее брови

сжигающее волосы

Длинная, открытая всем ветрам холодная галерея... Рядом с колоннами, поддерживающими свод, маленькие сугробы...

Около стены,

на холодном каменном полу

десятки,

А, может быть, и сотни

прокаженных...

В истрепанных лохмотьях,

скрывающих их лица...

Галерея заканчивается большой комнатой

с белыми стенами...

В ней нет окон,

серый дневной свет

проникает сквозь отверстие в потолке,

в луче света танцуют снежинки...

Над полом плывут клубы низкого

сиреневого тумана...

На дальней стене,

в луче света,

косо бьющего с потолка,

надпись багрово-красной краской:

memento mori.

Надпись кое-как замазана углем,

и тем же куском угля ниже написано:

vivere memento.

...перечеркнуто, и еще ниже

на стене выцарапаны ледяные слова:

memento quia pulvis est...

II

черные скалы в бликах багрового огня,

жидкое пламя льется, опаляя камни,

собираясь небольшим озером голубого,

желтого, багрового света

в старом, давно высохшем бассейне...

Огни тысяч свечей

в люстре огромного бального зала...

Эхо последнего аккорда

умершей столетия назад музыки

до сих пор наполняет зал...

силуэты оркестрантов -

- пепел в одеждах -

медленно рассыпаются

и оседают на полу

маленькими серыми холмами...

Тихий шорох рассыпающихся фигур

плывет в зале, тихо огибает колонны,

возникает сзади...

Медленно рассыпаются фигуры гостей,

застывшие в танце...

Шорох пепла наполняет зал...

Солнце исчезает за черным диском мертвой луны...

Наступает недолгая ночь,

но после нее

мы будем другими...

Пепел танцоров,

пепел музыкантов

Подхвачен северным ветром,

летит прочь, в широко распахнутые окна...

Белый огонь наполняет зал...

Воском свечи я плыву по дубовому паркету...

Белый холодный огонь...

Я засыпаю...

III

Искривленные тени на серо-зеленых стенах с потеками застывшей воды... Длинный подземный коридор, освещенный лишь редкими тусклыми лампами, мигающими в такт шагам... Потрескавшиеся бетонные плиты пола качаются, вот-вот готовые рухнуть вниз... Кое-где уже зияют черные дыры на месте упавших плит... Ледяной белый свет бьет из дальнего конца тоннеля прямо в глаза...

Пол уходит из-под ног... Плита рассыпается, и, запутавшись в ее стальном каркасе, странно похожем на тюремную решетку, я лечу в черную безмолвную пропасть...

IV

Серые облака, готовые упасть на землю и разбить ее на тысячу осколков, медленно плывут на запад...

Холодный порывистый ветер, несущий снежную пыль, подхватывает и кружит последние лоскутья осени - бурые иссохшие листья... Сны рвутся под порывами ветра, улетают на запад, словно беглецы. Сны мчатся над болотистой низиной, вдоль огромной реки...

Черная пропасть сумасшедшего сна растрескивается... Сквозь трещины проступает неяркий свет зимнего дня. Равнина замерзших болот кое-где покрыта белыми пятнами снега... Узкая и извилистая тропа среди болот ведет к далеким скалам...

V

Скал нет - это небольшой мертвый городок черных башен... Внутри одной из них я нахожу каменную скамью, покрытую странным, очень теплым на ощупь материалом... Через несколько минут приходят объемные образы, яркие краски наполняют пространство башни...

VI

Лето, только недавно

текли ручьи

и гремели майские грозы...

Зелень деревьев

еще не приобрела

пыльного темного оттенка...

Улицы большого города...

Солнечный свет льется отовсюду...

Я иду по пыльному тротуару

мимо зеркальных витрин,

отражающих десятки

ослепительных дисков солнца...

Я не помню ничего,

что когда-то

старательно запоминал...

Мерцающие фонари позднего вечера...

Низко -

совсем низко над крышами домов -

огромная

багровая

кровавая

луна...

Теплый ветер раскачивает старые тополя,

шуршит в их листве,

голубые фонари, полускрытые деревьями

мерцают неровно...

Воздух наполнен запахом

отцветающей сирени

и диссонансными звуками

далекой музыки...

Я цепляюсь за минутную стрелку

больших уличных часов в тщетной

надежде остановить время и не

знать всего, что ждет дальше...

Но тщетно...

Стальная стрелка вырывается из рук

и бросает меня внутрь часов...

Чего жду я,

много лет ждавший

принцессу?..

Будущее приходит калейдоскопом

цветных фотографий, едва я

оказываюсь с другой стороны

часов...

Нет!

Я не хочу знать!

Отрывки мелькают перед глазами...

VII

Холодная черная башня

вдали от страшных снов -

Любовь и тепло -

Лето так далеко...

Дневник,

начатый с конца...

Последняя страница -

начало новой эпохи,

или нового года,

начало конца...

Плоский мир,

рассыпающийся, как

разбитое оконное

стекло...

Бокал шампанского,

выпитый с последним ударом

башенным часов...

Долгая ночь...

Начало новой эпохи,

начало года,

начало конца...

Замерзшее время...

Дорога, засыпанная снегом,

среди черных скал многоэтажных домов

с холодными пустыми провалами окон...